La Carte Et Le Territoire by Michel Houellebecq

Author:Michel Houellebecq
Language: fr
Format: mobi
Tags: prose_contemporary
ISBN: 9782081246331
Publisher: Flammarion
Published: 2011-10-14T22:00:00+00:00

XI

Lorsqu'il se réveilla, au matin du 25 décembre, Paris était couvert de neige ; boulevard Vincent— Auriol, il passa devant un mendiant à l'épaisse barbe hirsute, à la peau presque brune de crasse. Il déposa deux euros dans sa sébile, puis, revenant sur ses pas, ajouta un billet de dix euros ; l'autre eut un grognement surpris. Jed était maintenant un homme riche, et les arches métalliques du métro aérien surplombaient un paysage adouci, létal. Dans la journée la neige allait fondre, tout cela se transformerait en boue, en eau sale ; puis la vie reprendrait, sur un rythme assez lent. Entre ces deux moments forts, de haute intensité relationnelle et commerciale, que sont les réveillons de Noël et du Jour de l'An, s'écoule une semaine interminable, qui n'est au fond qu'un vaste temps mort — l'animation ne reprenant, mais là fulgurante, explosive, qu'en début de soirée du 31.

De retour chez lui, il examina la carte de visite d'Olga : Michelin TV, avenue Pierre Ierde Serbie, directrice des programmes. Elle avait réussi, elle aussi, sur le plan professionnel, sans l'avoir cherché avec une particulière âpreté ; mais elle ne s'était pas mariée, et cette pensée le mit mal à l'aise. Sans vraiment y penser, toutes ces années, il s'était toujours imaginé qu'elle avait trouvé l'amour, ou du moins une vie de famille, quelque part en Russie.

Il appela le lendemain en fin de matinée, s'atten— dant à ce que tout le monde soit en vacances, mais pas du tout : après cinq minutes d'attente, une secrétaire stressée lui répondit qu'Olga était en réunion, et qu'elle lui ferait part de son appel.

Au fil des minutes, attendant immobile près de son téléphone, sa nervosité augmenta. Le tableau de Houellebecq lui faisait face, posé sur son chevalet ; il était allé le retirer le matin même à la banque. Le regard de l'écrivain, trop intense, ajoutait à son malaise. Il se leva, retourna la toile du côté du châssis. Sept cent cinquante mille euros... se dit-il. ça n'avait aucun sens. Picasso non plus, ça n'avait aucun sens ; encore moins probablement, pour autant qu'on puisse établir une gradation dans le non-sens.

Au moment où il se dirigeait vers la cuisine, le téléphone sonna. Il se précipita pour décrocher. La voix d'Olga n'avait pas changé. La voix des gens ne change jamais, pas davantage que l'expression de leur regard. Au milieu de l'effondrement physique généralisé à quoi se résume la vieillesse, la voix et le regard apportent le témoignage douloureusement irrécusable de la persistance du caractère, des aspirations, des désirs, de tout ce qui constitue une personnalité humaine.

«Tu es passée à la galerie? » demanda-t-il, un peu pour commencer l'entretien sur un terrain neutre, puis il s'étonna de ce qu'à ses propres yeux son œuvre picturale soit devenue un terrain neutre.

«Oui, et j'ai beaucoup aimé. C'est... original. Ça ne ressemble à rien que j'aie pu voir avant. Mais j'ai toujours su que tu avais du talent.»

Un net silence s'ensuivit.

«Petit Français...» dit Olga, son ton d'ironie dissimulait mal une émotion réelle, et Jed se sentit de nouveau mal à l'aise, au bord des larmes.

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